Ícaro

Ícaro morreu.

E todos vivem, até hoje, criticando o coitado do Ícaro: “Quanta ignorância, Ícaro, justo você, que sabia que suas asas eram de cera, foi voar onde não devia! Sinceramente, não esperávamos isso de você.”

Se Ícaro ainda estivesse vivo, jogaria uma serra elétrica ligada neles: “Vocês são uns jumentos! Não sabem do que estão falando. Eu voei antes do tatatatataravô do Santos Dumont nascer e vocês ainda reclamam.”

E a multidão, enfurecida, retruca: “Que você está pensando que é, o Narciso?! Ícaro, confesse: Você foi estúpido. E olha que seu pai lhe avisou! Foi afoito demais, superestimou não só você, como também suas asas.”

Ícaro, impaciente, diria: “Ah, calem-se. Queria ver vocês no meu lugar. Queria ver vocês realizando um sonho que pertencia não só a si, mas à humanidade. Queria ver se vocês não iriam querer viver um dos momentos mais incríveis da história da melhor forma possível. Se morri ou não, é consequência. Morri tranquilo, ao contrário de muitos de vocês.”

E eles insistem em contradizê-lo: “Como é, Ícaro? No desespero de ver-se morrendo pela imprudência, você diz que morreu tranquilo?!”

Ícaro já abriria as asas de tanta agonia de ter que dar mais explicações: “Morri tranquilo com meu espírito, seus tolos. Morri somente após ter realizado meu sonho. Morri vendo o mar da Grécia e sendo beijado por ninfas. Morri depois de ter chegado, em vida, o mais próximo de Zeus. Morri como a Lenda de uma Era.”

E todos abaixam as orelhas. E todos entendem que de nada adianta ter asas para voar baixo. E todos entendem que “o máximo que fazemos de nós mesmos é o mínimo que fazemos à humanidade”. E todos entendem que muitos ali não morreriam como Ícaro, e se algum morresse como ele poderia ser incompreendido como ele.

Ícaro morreu. Feliz.

Mali Melo esteve aqui.

P.S.: Voltei, é. Vocês vão ter que me engolir.

Beirut - Vagabond